Тут тебе не тебет,
вроде как в себе ,но на долго потерян,
Как у Цоя мягкое кресло и клетчатый плет,
Ненажатый вовремя курок,но с этим потерпим,
А я с детства хотел быть святым и летать,
Уже где то в шестнадцать понял святым мне не стать,
Когда дым из пласмасы,мир мой укрсил,
Стало ясно,не все детские мечты сбываются
И давно уже мертво добро во дворах,
Кто играл раньше в футбол,теперь уже прах,
А я листаю каналы попал на парат,
Бля это вещает отвечаю тут ад,
Рассуждение потвердилось,солнце съебалось,
За крыши домов,наверно заебалось
Работать в таком цикличном ёбаным ритме,
А мне бы пересилить лень встать и побриться.
